Ni una muerta más: a Susana Chavez
Poema de José Manuel Rodríguez por el asesinato de la poetisa y activista de derechos humanos Susana Chavez del cual se supo hoy, en Ciudad Juárez
Author Archives: Jose Manuel Rodriguez
Ni una muerta más: a Susana Chavez
Poema de José Manuel Rodríguez por el asesinato de la poetisa y activista de derechos humanos Susana Chavez del cual se supo hoy, en Ciudad Juárez
Dos de octubre
*** Dos de octubre me dueles en las uñas Los dientes me dueles en el humano que se arrodilla en [Siga leyendo]
Colombia desangrada
Colombia desangrada te amo tanto
Con ganas de mis uñas en tu espalda
Tus labios en los labios de todos
Siempre al mejor y al peor postor
Y eso es lo que me duele y me da vida
A Silvio
Silvio, de nuevo me rebelo contra todo
Lo que va contra el hombre
De nuevo soy un sol un unicornio de nuevo soy un niño
Las telarañas noticiarias y el confort
El rencor los ríos de sangre la basura filtrada
canto a Jan brewer
Y aunque no lo merezcas te diré como soy
De dónde vengo
En qué me han convertido
Soy cabellos soy dedos soy la caries eterna
Soy estómago inflado uñas negras
Soy la mujer abierta que pare en la alborada
Canto a Los Angeles
LA somos tus bastardos queridos
Los niños que amamantó el amanecer
A punta de improperios
De domingos perdidos de idas al chuckycheese
De burritos y pizzas de contemplar el sol
Culebreando en Venice
A Mercedes Sosa, un poema de José Manuel Rodríguez
Tú no te puedes ir tú estás adentro Hermana madre abuela América de fuego Tú caminas mis horas mis pasados [Siga leyendo]
Sadie, un cuento de José Manuel Rodríguez
Sadie era tu nombre. No voy a hablar de las mil y una historias que protagonizaste en tu fugaz apogeo sino de tus últimos días. Todos saben que las estrellas relumbran y se apagan y la verdad, para ser honestos, a nadie le importó qué fue de ti. Antes de la tormenta y la sequía, de las que aún se habla en las noches de luna, eras el mero centro de nuestro universo, pero ya no.
A Mario Benedetti, un poema de José Manuel Rodríguez
Mario Benedetti lo nombraban las bocas
Las manos los gestos acallados
Hermano voz de trueno metal enceguecido
Le musita la tierra siempre hambrienta
Abriéndole su vientre o su gabán
Solo pienso en silencios
Los Shuroles
En el barrio da igual un muerto más sea de bala o de olvido. Van y vienen las viudas y los solitarios rebuscándose su sustento y nos importa un corno. Este, del que hablo, no es un muerto cualquiera. Quizá no era el último de los mohicanos pero de seguro sí era el último de los Shuroles
Espiral al infierno, un cuento de José Manuel Rodríguez
Se llamaba Ferny, nació en el DF hace 25 años y jugaba a vivir como mandan los sagrados cánones hasta [Siga leyendo]
